tu domptes le regard des autres à ta guise, un clair-obscur affuté à l'expérience de tes années. dans la lumière, tu t'imposes comme figure d'autorité
dans l'ombre, tu tires les ficelles pour ne jamais te faire doubler.

parce qu'on t'as arraché un œil mais
qu'on ne se méprende pas
il ne t'en suffit que d'un seul pour épier nos secrets.

parce qu'on t'as pris ta famille, tu crées la tienne de tes mains. loyale envers tes élus, ton pouvoir un halo protecteur autour d'eux.

Il est sapé si sobre, sans grand changement de ce côté ; il est plus farfelu dans l’autre monde – le virtuel. Ici, il est simple, il est féroce.
Il dégage toujours cette envie d’en découdre, mais en réalité, il a juste envie de se poser, surtout envie de souffler.
C’est vrai, c’est lourd de bosser tard le soir pour dégager les pires du bar Varana.
Ce n’est pas évident de trier les bons, les mauvais.
Ce n'est pas facile non plus de devoir gérer les plus agressifs ; il en a de la force.
Ce n’est plus un chat à ce stade – c’est une panthère.

Ce n'est pas qu'il déteste les autres, pas vraiment. Touya a peur, sans en avoir conscience, de s'attacher de trop et d'en payer le prix. Car il a le cœur trop fragile ; il suffit de quelques mots pour le faire saigner, un rouge vermeil qui vient tout tacher et obscurcir sa vision. Il tente bien de se protéger comme il peut, de s'endurcir pour ne plus se laisser blesser, mais c'est inutile. Les murailles qu'il érige s'effritent une à une, comme autant de châteaux de sable ensouvelis sous des vagues d'émotions incontrôlables.

Le bar Ford lui évoque
des centaines d'instants à rire, rire si fort, la taille enserré par un bras auquel elle n'appartient plus. L'illusion de contrôle s'est brisée, et les morceaux saignent les doigts d'Arabella, récoltant dans sa paume ce qu'elle a pulvérisé. Cependant, la douleur ne l'atteint pas — trop heureuse de sa propre liberté. Elle s'angoisse de n'apparaître assez coupable, mais en ces temps prétendre est au-dessus de ses moyens, elle qui d'ordinaire réussit tant.
Quand cette grande silhouette s'invite enfin dans la bar bondé, c'est son cœur qui bat plus vite d'anxiété.

il avait ôté du chemin des vestes inconnues et parures familières conjointement jetées pêle-mêle sur les accoudoirs des divans, avait vidé des verres à moitié consommés qui s’oubliaient sur le mobilier ouvragé, avait ordonné les cousins précisément selon le dégradé de leur couleur, les avait réarrangés sous le joug de l’insatisfaction au regard de leur taille, puis, las de telles activités, s’était lui-même alanguis dessus comme la plus humaine des ornementations.

C'était une enfance à l'odeur de l'éthanol coincée dans les narines,
(pendant longtemps ça te rendait malade, les effluves de l'alcool, une envie de dégueuler pas tout à fait physique)
les éclats de voix-vitre pris quelque part entre les murs trop minces et ses tympans
(t'as grandi dans la violente indifférence, celle que l'on retrouve entre les morceaux de verre et les cendres sale)

Qu’est-ce que tu veux que je te dise ?

Que je suis désolé ?
Que tu me manques ?
Que ma vie est une longue et sinueuse torture à cause de ce que je t’ai fait et que j’ai besoin de continuer à te blâmer, parce que sinon j’ai ne que moi-même à blâmer et je ne le supporte plus ?

[...]

Et dans sa tête il se dit, il se répète
S’il te plaît dis quelque chose
n’importe quoi,
insulte moi, maudis moi
(ce sera mérité)
pourvu que tu ne te retournes pas en silence, que tu ne repartes pas sans un mot de plus
(parce que j'ai bien peur que ce soit réellement la dernière fois)

Il redécouvre Shunpei, encore une fois,
comme l’indifférence est sans doute le plus cruel des châtiments.

Des fois, tout semble s'écrouler autour de lui, tout semble lui échapper. Trop souvent, iel va préférer fuir, esquiver les problèmes avant qu'ils n'arrivent ou puissent même exister.

Et quand Akira fuit, iel devient Minuit.

C'est l'air un peu ailleurs, le regard dans le vague et une impression de tranquillité hagarde collée au visage, qu'il pousse la porte du fleuriste. Aux effluves de petrichor se mêlent alors les senteurs enivrantes des bouquets. Il avance en silence, esquisse un « bonjour » du bout des lèvres, laissant ses yeux gambader de pétales en pétales, et ses doigts frôler — sans jamais toucher — la myriade de bulbes.

Il attend le déluge, le raz-de-marée, la grande vague qui emportera sur son passage les coquillages creux et les pensées sans goût. Il attend le lendemain qui ne survient pas, l'aube nouvelle et curieuse, ocre et chaleureuse. Il attend l'impossible, l'impensable, l'inattendu, sans rien faire ni rien dire, l'œil perdu sur un horizon qui en retour pose sur lui des rayons sans chaleur. Il attend sans peine, sans grogner ni geindre ni hurler ni souffler, il attend avec sagesse et prudence mais sans jamais la moindre hésitation. Il attend — personne ne sait quoi, personne ne sait qui. Il attend pour avoir quelque chose à faire, pour avoir un maigre demain à accueillir entre ses bras frêles.

Il attend la vie.

C'est une euphorie qui vous étouffe et vous empoisonne, les mains enroulées sur votre gorge il vous taquine et vous embrasse. On n'a pas d'autre choix quand Bellamy est là, riez tant que vous le pouvez, car Bellamy ne saurait reconnaître ni la faiblesse, ni la douleur, ni le malheur dans vos yeux, dans les siens ; sauver les apparences, tirer les autres vers le haut sans jamais regarder en bas, les pieds dans le vide, on préfère faire semblant d'y croire encore que d'admettre que tout ne va pas bien.

moi je suis là pour crier
pour casser pour exploser pour démanteler
à coups de pied de batte de crocs s’il le faut
votre petit paradis factice
et c’est moi qu’on arrête et c’est moi qu’on laisse pourrir au fond du trou
sans même nettoyer mes blessures
et c’est moi la perdante
et c’est même pas un mètre soixante, à peine majeure, la gueule en sang
qui représente l’ennemi
oh qu’Elle est belle
la vie en rose